En sus nuevas memorias Películas que me hicieron gayel emblemático novelista estadounidense Larry Duplechan revela las películas y estrellas de Hollywood que ayudaron a moldearlo como un hombre negro y gay que creció en la década de 1960.
Descrito como “ingenioso”, “divertido” y “sabio”, Películas que me hicieron gay es una visita guiada a través de la vida de Duplechan, que incluye cómo sobrevivir a la catastrófica crisis del SIDA de los años 80 y ver su novela de 1986. Mirlo Convertida en película por Patrik-Ian Polk en 2014, protagonizada por el ganador del Oscar Mo’Nique.
En este extracto exclusivo de sus nuevas memorias, el ícono negro queer Larry Duplechan celebra el poder del cine en la configuración de la identidad queer.
Por supuesto, no quiero decir que ninguna película me haya convertido en un hombre al que le gustan los hombres (de hecho, le gustan bastante): estoy seguro de que mi homosexualidad se originó en el útero.
Me di cuenta de que me gustaban los chicos y los hombres adultos bastante pronto: tuve un sueño homoerótico sobre el cantante Rick Nelson (de Las aventuras de Ozzie y Harriet, qué comedia veía cuando era niño) incluso antes de comenzar la escuela: Ricky estaba cantando “Hello Mary Lou (Goodbye Heart)” en un escenario de televisión, completamente desnudo, su guitarra ocultando las cosas buenas al frente, sus nalgas desnudas ondulando en el tiempo. con la música (sí, la cámara de mis sueños hizo un barrido para mostrar el trasero de Ricky).
Mi primer enamoramiento serio por un niño (según recuerdo) se remonta al quinto grado (es decir, 9 o 10 años) y un Cub Scout pelirrojo llamado David Waterson (y dondequiera que esté, debería vivir y estar bien). .
Entonces creo que es un reclamo seguro que tengo siempre sido gay. Y yo era una mariquita, como me recordaban mis compañeros de escuela y los niños vecinos cada vez que tenían la oportunidad: delgada, de voz aguda y, debido a que me salté medio grado al principio de mi carrera escolar, perpetuamente más pequeña que mis compañeros de clase.
No podía practicar deportes, ningún deporte, y abiertamente no me interesaban. Para un niño negro que creció en las décadas de 1960 y 1970 en el sur de California y sus alrededores, yo era decididamente un niño extraño. Pero las películas –especialmente las películas “clásicas” de los años 30 a los 60, transmitidas por televisión (estaciones locales y afiliadas de cadenas; tardes, noches y en línea) El show tardío) a lo largo de mi infancia y adolescencia, vistas, revisadas y amadas por mí desde que tengo uso de razón, las películas le dieron a mi rareza juvenil un cierto… estilo.
Afecté el habla y los gestos de mis estrellas favoritas, casi siempre mujeres: el elegante acento británico de Julie Andrews, el trismático rebuzno yanqui de Kate Hepburn, el brooklynés de Barbra Streisand. Sostenía un bolígrafo como si fuera Bette Davis empuñando un cigarrillo. Supongo que si eres un niño raro de todos modos, también puedes ir a lo grande o irte a casa.
En la secundaria, había simulado lo que esperaba fuera una versión fiel de ese peculiar inglés americano con acento que no es acento que hablan muchos de los actores principales de las películas clásicas que amaba. No hablaba como mis padres (ambos nacieron en la zona rural de Luisiana durante la Gran Depresión), ni como cualquier otra persona que no tuviera contrato con Paramount alrededor de 1942. Salpimentaba mis conversaciones con anacronismos como “¡Hola, toots!” y “me atrevo a decir”.
A los 14 años aproximadamente (cuando comencé la escuela secundaria), entre otros niños artísticos en el coro, la banda y el teatro, no solo había encontrado una subcomunidad donde de repente adoptar un acento cockney durante una oración o dos no era gran cosa, y la capacidad de recitar fajos de diálogos de El león en invierno En realidad le daba a uno cierto prestigio, también había descubierto que ciertas palabras que me habían lanzado a la cabeza desde la escuela primaria (oh, ya sabes a qué me refiero) en realidad significaban algo; algo que sentí, algo que me pareció era.
Entonces, cuando afirmo eso, digamos, Puerta del escenario (RKO, 1937) me hizo gay, en realidad me refiero a la expresión inexpresiva de Eve Arden de líneas como “Predigo un asesinato con hacha antes de que termine la noche” me mostró un estilo de humor que podía emular, y así lo hice.
Si a un niño en clase le tomó mucho tiempo comprender un concepto, por ejemplo, una vez que hizo Entiéndalo, podría citar secamente “Y luego vino el amanecer” de Ann Miller, convulsionando a los dos niños a ambos lados de mí, quienes podrían ser reprendidos por la maestra por reírse, pero nadie más me habría escuchado decir nada.
Lo que se convirtió en mi activo comercial: era divertido. No Class Clown, eso sí: Class Ingenio. Otros chicos podrían ser más guapos que yo, algunos más inteligentes y casi todos los chicos eran más atléticos; pero yo (casi el único entre mi cohorte) era ingenioso. Y cuando, en noveno grado, una profesora de francés me acusó de ser un “pseudo-sofisticado”, no me sentí insultado (aunque claramente había querido insultarme). I sabía Yo era un pseudo-sofisticado.
Un chico gay virginal encerrado en el armario de 14 años; pero tenía un arsenal de réplicas ágiles para todas las ocasiones, y relativamente pocos mortales se dieron cuenta de que se las había robado a personas como Myrna Loy, Joan Blondell y Glenda Farrell.
Mi nuevo libro trata sobre algunas de las películas que me dieron esas frases ingeniosas, me enseñaron lo que significaba “poner una canción”, me cargaron con la noción errónea de que una gran canción constituía un acto de club nocturno, me dieron una definición práctica. de Real Talent por el cual sigo viviendo mi vida y, en resumen, me hizo gay.
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