Cómo mi identidad marimacha me enseñó a animar a las lesbianas que quedan fuera de la conversación

Esteban Rico

Cómo mi identidad marimacha me enseñó a animar a las lesbianas que quedan fuera de la conversación

Me han descrito como “una de esas lesbianas”. Tengo tatuajes y piercings, uso ropa llamada de hombre y el único pelo que me afeito es el de la cabeza.

Algunas personas lo ven como una declaración política, pero no lo es. Solo soy yo, existiendo de una manera que me resulta cómoda.

Encontrar la palabra “marimacho” fue liberador. Saber que hay otras lesbianas como yo, que encontraron su hogar en la masculinidad, me dio palabras para los sentimientos que había tenido desde que era una joven marimacho. Sentí que había encontrado mi lugar.

Bueno, yo hizo – hasta que otra lesbiana me llamó “estereotipo viviente” y dijo que nos estaba haciendo quedar mal a todos.

Como una baby butch que acababa de reunir el coraje para afeitarse la cabeza, esto me desconcertó. Al presionarla, explicó que sentía que todo lo que veía de lesbianas en la televisión eran personas como Big Boo del drama carcelario. El naranja es el nuevo negro, y que muchas lesbianas que eligieron parecerse a mí lo hicieron para escapar de la misoginia.

Ojalá pudiera decirle a mi más joven que nada de eso es cierto. Los principales medios de comunicación todavía carecen de representación marimacha y, como alguien que actualmente está saliendo con otra marimacho, no creo haber visto nunca una pareja como nosotras en la televisión.

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No hay nada de malo en parecer un estereotipo, sea lo que sea que eso signifique, y he experimentado tanta misoginia como cuando me presentaba como más femenina. Ser marimacho no nos protege a mí y a mi pareja de que nos griten cosas en la calle o de preocuparnos si nos tratarán de manera diferente en el trabajo si mencionamos con quién estamos saliendo.

Ahora creo que entiendo mejor por qué esa chica me habló de la forma en que lo hizo. Para muchas personas LGBTQ+, integrarse en una sociedad heteronormativa y convencer a las personas heterosexuales y cisgénero de que somos como ellos significa estar más seguros. Imagino que distanciarse de las lesbianas diferentes a ella –lesbianas como yo– era una forma de protegerse.

'La visibilidad debería arrojar luz sobre quién necesita nuestro apoyo en este momento'

Pienso mucho en esta idea. Voy al Orgullo y nadie lleva máscara, no hay rampas para sillas de ruedas y me pregunto cómo pueden divertirse las lesbianas con discapacidad.

Miro una lista de programas de televisión lésbicos recomendados; hay dos mujeres de color entre 50 parejas. Veo una charla sobre lesbianas cuya entrada cuesta dinero a las 3 de la tarde en un día laborable y sé que la discusión se centrará en las lesbianas de clase media. Me encuentro con una publicación en las redes sociales de una lesbiana que pregunta por qué necesita preocuparse por las personas trans cuando ella no es trans.

Para mí, la visibilidad lesbiana no se trata de decir: “Existimos, somos como tú”. Ojalá pudiera serlo.

En cambio, en este momento, una niña está tratando de navegar en la escena de las citas lésbicas mientras solo ha transcurrido un año de una espera de cinco años para comenzar su transición médica. Otra no puede casarse con su novia sin perder sus beneficios por incapacidad. Una pareja está teniendo que acceder a un banco de alimentos porque ninguno de los dos ha tenido trabajo desde la pandemia.

A otra le lanzan insultos raciales en un club gay, donde se supone que está a salvo.

La visibilidad debería arrojar luz sobre quién necesita nuestro apoyo en este momento. Las palabras “solidaridad” y “comunidad” se utilizan mucho en los espacios LGBTQ+, pero cuando priorizamos nuestra propia visibilidad sobre las personas cuyo lesbianismo se cruza con otras identidades, no logramos estar a la altura de ninguno de estos valores.

Para mí, ser lesbiana está determinado por el hecho de que no me conformo con mi género, del mismo modo que una amiga mía está informada por el hecho de que es negra y de clase trabajadora, del mismo modo que para otra está informada por su autismo.

Con frecuencia dejamos a las lesbianas discapacitadas, trans, de clase trabajadora y de color fuera de nuestro activismo y las “descentramos” de la conversación. Como lesbiana blanca y sana, sé que he hecho esto.

En esta Semana de la Visibilidad Lésbica, que finaliza el domingo (28 de abril), por más irreflexiva o intencionadamente que hagamos estas cosas, esto debe cambiar. En lugar de ver las identidades que se cruzan como un marcador de diferencia, espero que podamos valorar la interseccionalidad y amplificar las voces de quienes no comparten nuestras experiencias.

Amy se ofrece como embajadora voluntaria de Just Like Us, la organización benéfica para jóvenes LGBTQ+. Si tienes entre 18 y 25 años y eres LGBTQ+Puede registrarse aquí.